La ciudad es un campo de tulipanes en Holanda,
a la vez que un terreno sórdido y desolado en Palestina.
Miro hacia abajo y sólo veo zapatos
que humedecen y ensucian con insolencia el suelo de linóleo del autobús.
Sin cuidado, sin reparos.
Nadie mira a nadie y todos llevan prisa.
Y al bajar, el cielo ceniciento y yo no somos tan diferentes,
huele a desilusión y a rutina. Y sólo es miércoles.
Ando y no avanzo, y miro y no veo.
Escucho el sonido de las gotas de agua sobre mi paraguas, que caen arrítmicas y desordenadas. Doblo una esquina, una mujer con un abrigo de visón pasa indiferente por delante de un mendigo cuyo único abrigo hoy es la lluvia.
La cuidad es un campo de tulipanes en Holanda,
un collar de perlas finas,
una visita al Louvre.
La ciudad es un terreno sórdido y desolado en Palestina,
un hurto triste y bienintencionado,
una niña de pies pequeños y desnudos.
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